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Crecer es ir deshojando certezas
en una rueda engañosa de
estaciones engarzadas
que nos pulen suavemente como
el agua al canto del río
en un dulce masaje casi
imperceptible de tan presente.
Nos mienten, imitándose en el
espejo,
la memoria del invierno,
la luz de la flor del almendro,
las chicharras abrasadas,
y el árbol desnudo de amarillas
hojas
y seres como nosotros,
-presencias y ausencias y esperas-,
mientras las noches y los días
se suceden y nos suceden y nos
adormecen
y nos morimos entumecidos.
No me refiero al final de la
vida.
Igual estamos muertos y no lo
sabemos.
Imagen: BARNEY ELLAGA THE SUN, 1996
Imagen: BARNEY ELLAGA THE SUN, 1996
Sí, Estela, estar vivo requiere más esfuerzo del que parece, igual no sabemos hasta que punto podríamos estar mucho más vivos. Preciosa reflexión y poema.
ResponderEliminarSalud
Como la respiración se mantiene inconscientemente, vivimos como autómatas. Pero no es igual llenarse los pulmones y sentirse vivo y despierto. Muchas gracias. Aire limpio y besos.
EliminarCurioso. Tengo pendiente escribir sobre una peli cuyo tema fundamental es, precisamente ese, sentirse vivo.
ResponderEliminarMe encanta ese modo que tienes de escribir poemas casi desnudos, en manga corta.
¡Poemas en manga corta! Me encanta. Ya me dirás la peli, o te leeré sobre ella. Gracias.
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