martes, 30 de octubre de 2012

FIEBRE





















Un animal se aloja en mi faringe.
Ruge con mis cuerdas vocales,
enfebrece mis células,
viaja en safari por cada esquina
de mi materia
y toma el descontrol de los delirios
que cimbrean mi calavera.
Como un aguijón de muerte
en minúsculos gajos
restalla, aprieta, requebraja
todo tipo de glóbulos, parpadeos,
uñas, dientes, piel de gallina
y las quimeras antiguas
que llevo en la maleta.
Me arden los ojos, tiemblo,
el futuro se hace tormenta
en un chasquido
de la boca a los pies.
Un animal se aloja en mi faringe.







Imagen: Duck Á L'Orange 1981 John Olsen
 

viernes, 26 de octubre de 2012

TODO, NADA


















 
 
 
 
 
Todo está inventado.
Está todo dicho ya por muertos antes de que nacieras.
Todos nos hemos sentido solos e importantes.
Nadie entiende nada, ahogados en mares de mil lenguas.
 
Todos somos iguales.
 
Obtusos, obstinados, ridículos, llorosos, agotados.
Exultantes, arrebatadores, felices, infinitos.
 
El vacío es el vacío.
Amanece, siempre amanece.
 
¿Qué importa luz o sombra, camino o derrotero, urgencia
 o cicatriz, necesidad o dispendio, vinagre o amor?
 
Todos somos iguales.
Siempre nos quedará el desencanto.
 
 
Imagen:  
Jeffrey Smart
Sketch for the Arezzo Turnoff II, 1975

 

miércoles, 24 de octubre de 2012

PUNTO CERO
























Punto cero.
Vaciarme
sin horadar
dolor deshuesado
redimir el centro
desaguar lagunas
disolver ruinas
calma chicha
anestesia de frío
ausencia de hiel
aire punzante, esquelético
sobrevivir al revés
reescribir un comienzo
resucitar sin morir
descarnar los sesos
olvido de migraña
piloto automático
motor girando, rasgando
silencio.
Punto muerto.



Imagen: Coat Hanger II. Jasper Johns

lunes, 22 de octubre de 2012

UNA RÁFAGA




























Cuando la vida transcurre lenta,
acotada en horarios
en el corsé de la rutina ciega,
buscas una luz como cometa
o un destello que te queme
la piel y te diga
durante el tramo en que oscila 

el péndulo de un reloj:
"estás vivo".
Puede ser un poema
que encienda esa emoción
de ver que alguien palpita como tú
buscando en los entresijos
de la conciencia.
Es ese interludio claro
hasta hundirte de nuevo
en la abulia de las miradas
y el engranaje terrible
del tiempo incierto
de un mañana sin amor.




Imagen: Machine Turn Quickly (1917) Francis Picabia 

sábado, 20 de octubre de 2012

DIMINUTA Y VOLÁTIL























 
Detesto sentirme
diminuta y volátil
semilla al viento.
He deshojado

mis capas de cebolla
y soy puro centro
sin órbita
palpitando frágil
perceptible apenas
a ningún ojo.
El aire se ha parado.
Parado está el tiempo.
Y no sé por qué lato
ni si me inventaré
de junco tras las crecidas,
o me arrastrarán
las simas, quedando
sepultada y extinta
como fósil, esqueleto,
pátina de tiza,
hebra rota de seda,
sal disuelta,
canto rodado,
marea baja, fósforo
apagado,
diente de león,
oxígeno,
alga de pantano.


Imagen: Yellow is the colour - Lorrain Mailer



viernes, 19 de octubre de 2012

CRECER ES IR DESHOJANDO CERTEZAS


















Crecer es ir deshojando certezas
en una rueda engañosa de estaciones engarzadas
que nos pulen suavemente como el agua al canto del río
en un dulce masaje casi imperceptible de tan presente.
Nos mienten, imitándose en el espejo,
la memoria del invierno,
la luz de la  flor del almendro,
las chicharras abrasadas,
y el árbol desnudo de amarillas hojas
y seres como nosotros, -presencias y ausencias y esperas-,
mientras las noches y los días
se suceden y nos suceden y nos adormecen
y nos morimos entumecidos.
No me refiero al final de la vida.
Igual estamos muertos y no lo sabemos.



Imagen: BARNEY ELLAGA THE SUN, 1996



 

miércoles, 17 de octubre de 2012

QUIERO MIS DIEZ EUROS



-"¡Quiero mis diez euros!  ¡Los quiero ahora, los necesito! Son míos. ¡Mañana no, ahora!"

   La desesperación tensaba el hilo de voz de esa mujer joven de sudadera verde.
La cola de clientes-deudores del banco, entre los que me encontraba en ese momento, vibraba con el terremoto del grito, más allá de las paredes acristaladas del despacho del director. Algún síndrome de abstinencia, -ignoro si de pan o de otra sustancia- le hacía elevar el tono casi hasta el llanto. -"¡Quiero mis diez euros! El cajero se los ha quedado y los necesito!". Las negociaciones entre el director y la alterada mujer continuaban sin resolverse cuando salí de la sucursal. Marché sin poder hacer mi triste gestión. La empleada, con severa diligencia, me sentenció:

 -"Ese seguro es obligatorio. Lo dice el Estado, en algún decreto. Imposible devolver el recibo. Y además esta no es su oficina."
 
   Tres policías fumaban en la puerta. La presencia de un cuarto agente dentro ejerció un efecto calmante en la crispada voz de la joven, aunque ella permanecía aferrada a la silla. 


   No sé si el cajero automático se tragó los diez euros que el banco se negaba a escupir.  Desconozco la historia que hay detrás de esa chica ni cómo acabó.
Es el ejemplo vivo de precariedad, angustia y ahogo financiero que he presenciado esta misma mañana.


Imagen:  David Siqueiros. Retrato de Angélica. 1947

lunes, 15 de octubre de 2012

GROTESCAS SOMBRAS


















Grotescas sombras conmueven mi sustancia de salada soledad. En un monólogo de calma me sumerjo, incoherente y alada sin sueños.
Busco lianas que engarcen mi núcleo de magma con la helada densidad del dolor. Manchas de sol me sumen en la eterna tristeza de papel mojado, tendida y rendida en ruinosa dispersión.
Un dolor sin jaula enerva mis esquinas y un tumulto de esferas desbocadas y angustias afiladas me subsume en una espiral de trazos-trizas-trozos de cristal.


Imagen: Poissons d'Or, 1963. Richards, Ceri












sábado, 13 de octubre de 2012

INSOMNE




















 Si el insomnio espanta tu noche 
y tus pulsos vuelan inquietos,
palpa tras los cristales 
los ruidos callados.
Si crees ver una sombra
camuflada en el viento,
asústate.
He mudado la piel mil veces
como serpiente de agua
y vengo disuelta en lo oscuro
para tenderte una trampa.


Imagen: Gustav Klimt.  Serpientes de agua II

viernes, 12 de octubre de 2012

Y SI EL POEMA ES UN ESPEJO




                                                   

                                                        "Porque la noche está de ojos abiertos"
                                     MARIO BENEDETTI                                                                     

Y si el poema es un espejo
en el que  miras hacia dentro
y engaña en su luna
circular, líquida, frágil...


Y si el poema es un  espejo
cruel, anodino, tenso
y a veces parece roto
y clava esquirlas de escarcha...

Su hoja es voluble
en la noche de ojos abiertos,
como agua de un estanque
oscilante y turbia
y en otros resquicios
inmóvil y honda hasta el cieno.

Imagen: Sir Roland Penrose    La Méditerranée, Etude Artistique 1937