viernes, 29 de marzo de 2013

FOGONAZOS






























No eres protagonista de una novela larga
con coherencia, nudo y desenlace.
Vives a retales sueltos
que te dejan un impacto súbito
hasta el siguiente fragmento.
Lees un poema
que dura en tu retina
lo que un soplo o un orgasmo.
Después coges el coche,
echas gasolina, maldices 
por costumbre al gobierno,
esquivas las tripas dispersas
de un perro en el asfalto,
que duran en tu retina
lo que un soplo o un orgasmo. 

Imagen:  Emil Schumacher. Subito (1998)


lunes, 25 de marzo de 2013

DESPUÉS




 
















Después de todo
vino la nada
y después
puré de palabras
y sed
y voces pegadas
debajo de la mesa como chicle infantil.
Por la ventana flotan cadáveres.
Descorchar el frío
beber
no masticar
y todo pasa
hasta dejar sin saldo 
el tiempo.  Empezar.

 Imagen: Berta Vicente Salas.
 

sábado, 16 de marzo de 2013

MI CASA





















Mi casa está viva.

Los techos se alejan
en tanto me enredo en mi manta
y el frío parece espiarme, alerta,
adherido a las paredes.
Si me percibe triste,
se rebela. El caos toma el mando
cuando ando perdida
en un mar de papeles e inopias.
Se revuelve contra mí,
desordena mis cosas,
mientras me escondo en un poema
trepando por un hilo de araña.
Aunque cierre los ojos,
no respire, o me quede quieta,
la casa me siente y llora por una gotera,
resquebraja algún mueble,
o cruje en lamentos.
Salgo a la calle cada día,
pero cuando vuelvo,
huele a invierno
en cada esquina de mi casa,
cada vez más alta
y yo más pequeña. 


Imagen:  Xi pan. Siesta.

miércoles, 6 de marzo de 2013

DOLOR INCIERTO




























"Mi alma hoy está triste hasta el cuerpo. Todo yo me duelo, memoria, ojos y brazos."
                                                                            FERNANDO PESSOA 

Mi silueta me contiene,  
aunque nubla mi conciencia
la aflicción. Bola de plomo es mi cabeza.
Cien orugas roen mis vísceras 
y percibo más lejos

de los filamentos descompuestos
que afloran con la tensión de mis nudillos.
Mis huesos recelan su presencia en las articulaciones
y así, tristemente
observo que soy y estoy.
Pero no entiendo por qué
me duele fuera de mis límites,
ni si me engaña una leve amargura de alma,
como las terminaciones nerviosas

acusan con dolor
un miembro inexistente
más allá del muñón.

Imagen: Jean-Michel Basquiat- Head (1981)

domingo, 3 de marzo de 2013

BE WATER


















Hay tanta agua en los poemas
en forma de olas, lágrimas,
espumas, ríos, espermas,
tormentas, nubes,
canto de fuentes y de cántaros rotos,
náufragos de mares interiores
vasos medio vacíos,
peces sin agua,
amantes sin la saliva necesaria, 
que me pregunto (I wonder)
si será por nuestra naturaleza,
pues según me contaron
somos tres cuartas partes de agua.
Buscamos el roce, entrelíneas, 
de la fracción de líquido que falta
para sentirnos plenos.
Por eso bebemos, nadamos, 
para licuarnos, ser vapor,
transpirar a través de otra piel,
precipitarnos como lluvia,
empaparnos.
Aun sabiendo que todos los poemas
acaban en papel mojado.


Imagen: Jesús Rafael Soto. Penétrable BBL bleu, 1969/re-fabricated 1999