V.O.S.E.

 
Voy a hacerte un poema
en versión original
de una lengua secreta
y húmeda,
que nombre
el escozor,
la ceguera, 
el escalofrío,
que desazonan el aire
cada vez que me dejas.
Los subtítulos
tendrás que ganártelos.

Imagen: S. Lawson. Pop Art. 2004

ESPIRAL

Te afanas 
en la espiral
de un iris,
de un ombligo,
de una vulva.
En su fuerza gravitatoria 
converges,
te expandes 
en ondas 
de hongo nuclear.
Polvo eres.
En polvo te convertirás. 

Imagen: Auguste Herbin. Untitled, 1931.

CASA-ANIMAL

Mis tejidos se disuelven
en un universo articulado
en torno a la emoción
animal
de escalar
tu espalda

Entrañas de azufre
mecidas por tu latido
en el ruido inerte
de tu ausencia
obligada

Soy casa-animal
herida de cimientos
con puerta y ventanas
selladas
sin besos

Me encaramo a tu recuerdo
me mido la fiebre
apago mis luces
y duermo-vuelo-sueño
en mi errante
letargo

Imagen:  Louise Bourgeois.  Femme Maison, 1945-1947

FOGONAZOS

No eres protagonista de una novela larga
con coherencia, nudo y desenlace.
Vives a retales sueltos
que te dejan un impacto súbito
hasta el siguiente fragmento.
Lees un poema
que dura en tu retina
lo que un soplo o un orgasmo.
Después coges el coche,
echas gasolina, maldices 
por costumbre al gobierno,
esquivas las tripas dispersas
de un perro en el asfalto,
que duran en tu retina
lo que un soplo o un orgasmo. 

Imagen:  Emil Schumacher. Subito (1998)

DESPUÉS

 
















Después de todo
vino la nada
y después
puré de palabras
y sed
y voces pegadas
debajo de la mesa como chicle infantil.
Por la ventana flotan cadáveres.
Descorchar el frío
beber
no masticar
y todo pasa
hasta dejar sin saldo 
el tiempo.  Empezar.

 Imagen: Berta Vicente Salas.
 

MI CASA

Mi casa está viva.
Los techos se alejan
en tanto me enredo en mi manta
y el frío parece espiarme, alerta,
adherido a las paredes.
Si me percibe triste,
se rebela. El caos toma el mando
cuando ando perdida
en un mar de papeles e inopias.
Se revuelve contra mí,
desordena mis cosas,
mientras me escondo en un poema
trepando por un hilo de araña.
Aunque cierre los ojos,
no respire, o me quede quieta,
la casa me siente y llora por una gotera,
resquebraja algún mueble,
o cruje en lamentos.
Salgo a la calle cada día,
pero cuando vuelvo,
huele a invierno
en cada esquina de mi casa,
cada vez más alta
y yo más pequeña. 


Imagen:  Xi pan. Siesta.

DOLOR INCIERTO

"Mi alma hoy está triste hasta el cuerpo. Todo yo me duelo, memoria, ojos y brazos."
                                                                            FERNANDO PESSOA 

Mi silueta me contiene,  
aunque nubla mi conciencia
la aflicción. Bola de plomo es mi cabeza.
Cien orugas roen mis vísceras 
y percibo más lejos
de los filamentos descompuestos
que afloran con la tensión de mis nudillos.
Mis huesos recelan su presencia en las articulaciones
y así, tristemente
observo que soy y estoy.
Pero no entiendo por qué
me duele fuera de mis límites,
ni si me engaña una leve amargura de alma,
como las terminaciones nerviosas
acusan con dolor
un miembro inexistente
más allá del muñón.

Imagen: Jean-Michel Basquiat- Head (1981)