ETERNAL FLAME

¡Me llevan los demonios!
Llévame a la guindilla del mar
en una cazuela
aderezada de humo.
El verano ya no es lo que era.
Abrásame fuerte.
-Líquida,
dice la vela.
Derrítase en paz.

MI SOLITARIA

Es una solitaria
lo que llevo dentro. 
Aquí. Donde me vives tú.
Sin luz, color, peso.
Respirándome el aire
como un sueño negro;
veneno sin enfermedad.
Nada es suficiente
para expulsarla.
Tenia interminable
que no se sacia
y me deja hambrienta 
y exhausta siempre.
Qué importa lo que digas:
no hay cresta de montaña
lo bastante alta; 
música, alcohol o sexo
la aturden pero vuelve
retorciéndose con más fuerza.
Sospecho que dejaría
de martirizarme
si pudiera salir,
-poema abyecto-,
sin imágenes de amor,
ni viscosas o turbias
como semen o humo de tabaco.
Versos sin masa,
levadura, ni belleza.
Si pudiera darle forma
de poema. 
Quizá entonces vendría la calma.



Imagen: El espejo falso. René Magritte. 1935.  

HUMO

No soporto el discurso 
de los vendedores de humo.
Políticos y poetastros
de lengua rancia,
escribidores aletargados,
serpenteantes, efectistas,
soporíferos, cargantes,
bienhablados.
Que se metan 
el algodón de azúcar
por detrás
y redondeen vocablos
para consumo 
de mentes blandas
ávidas de milongas,
lejos, bien lejos.
El perfume no oculta
el hedor a cadáver
que disimulan debajo
con ruido y normas 
de pelajes varios.
Prefiero el azote
de las letras crudas
que incordian
como arena en los ojos
y evidencian el ridículo tamaño
de tu gozo o tu desgracia.
Esas que te sacuden, 
-insignificante gusano-,
con lejía en el tono 
y en el sustrato.
Hilos conductores 
de desazón, rotura, 
estruendo, crujir de dientes;
las que desencajan  
el orden y serenidad 
de los muertos.
Lluvia ácida de versos.
Poesía es lo que quiero. 

Imagen: Oleg Tselkov - Portrait and flower (1962)

DEJARLO

Dejar el tabaco
tiene su momento.
Buscar la jugada perfecta,
sin dolor.
Se te ve muy bien.
Dime en qué farmacia
compras las pastillas esas
para dejarlo;
el amor, digo el tabaco.
El síndrome de abstinencia
me está matando.

Imagen:  Milt Kobayashi. Deep Blue Eyes

SOLEDAD

Cuando la soledad
encharque tus pulmones
y barrotes de jaulas desarmadas
te habiten como costillas
que se ulceran
y tengas que abrir al dolor
puertas y ventanas 
para que tus escombros
tomen aire
y no te asfixies en tu propio humo,
recuerda
que ese preciso momento
lo evocarás en otros tiempos
que vendrán
y te clavarán nuevos hierros
sumando polvo al polvo
hasta que hagas tan tuya
la soledad como tu sombra
soldada a ti
y aprendas a amarla
como tu propia huella.

Imagen:  Paul Klee, Gefangen. 1939- 1940