"Mi alma hoy está triste hasta el cuerpo. Todo yo me duelo, memoria, ojos y brazos."
FERNANDO PESSOA
Mi silueta me contiene,
aunque nubla mi conciencia
la aflicción. Bola de plomo es mi cabeza.
Cien orugas roen mis vísceras
y percibo más lejos
de los filamentos descompuestos
que afloran con la tensión de mis nudillos.
Mis huesos recelan su presencia en las articulaciones
y así, tristemente
observo que soy y estoy.
Pero no entiendo por qué
me duele fuera de mis límites,
ni si me engaña una leve amargura de alma,
como las terminaciones nerviosas
acusan con dolor
un miembro inexistente
más allá del muñón.
Imagen: Jean-Michel Basquiat- Head (1981)
Muy bueno este poema.
ResponderEliminarSalud
Muchas gracias. Alguien decía que la felicidad es la ausencia de dolor. Seguramente requiere algo más, igual que la salud no es sólo la ausencia de enfermedad. Salud y felicidad para ti y encantada con tu visita.
EliminarAhora que lo releo comprendo mejor por qué me gustó: por la poderosa sencillez con que describes este dolor de incertidumbre. No quisiera pararme en ninguna imagen en concreto, pero "me duele fuera de mis límites", ya de por sí justifica esto que dices de que la felicidad no es sólo ausencia de dolor, todo el poema tiene tensión y es hermoso.
ResponderEliminarEl dolor puede llegar a emborrachar. Hay quien se hace adicto a saborear la oscuridad del duelo que genera el sufrimiento. Quizá porque nos sentimos vivos así. Conscientes de ser materia pegada al suelo.
EliminarGracias por volver sobre estas letras. Es un honor para mí. Un abrazo.