Es una solitaria
lo que llevo dentro.
Aquí. Donde me vives tú.
Sin luz, color, peso.
Respirándome el aire
como un sueño negro;
veneno sin enfermedad.
Nada es suficiente
para expulsarla.
Tenia interminable
que no se sacia
y me deja hambrienta
y exhausta siempre.
Qué importa lo que digas:
no hay cresta de montaña
lo bastante alta;
música, alcohol o sexo
la aturden pero vuelve
retorciéndose con más fuerza.
Sospecho que dejaría
de martirizarme
si pudiera salir,
-poema abyecto-,
sin imágenes de amor,
ni viscosas o turbias
como semen o humo de tabaco.
Versos sin masa,
levadura, ni belleza.
Si pudiera darle forma
de poema.
Quizá entonces vendría la calma.
Imagen: El espejo falso. René Magritte. 1935.
