MUERTE

Hay pocas muertes enteras.
Los cementerios están llenos de fraudes.
Las calles están llenas de fantasmas.
Hay pocas muertes enteras.

Roberto Juarroz

La muerte pasó hoy cerca;
noticia dolorosa y fría.
Se llevó a alguien como tú 
-joven, feliz y esas cosas-,
sin tregua, sin justicia.
Real como la vida misma
sin metáfora, guadaña,
ultratumba, caperuza,
sin cuentos de vieja enlutada.
Dejó un rastro ciego y negro
tras de sí. Un poso amargo,
dolor en la boca del estómago,
miedo por saberte frágil
y el horror te dispuso
aún más cerca de ella.
De la muerte no, de la chica.
Ojos abiertos y bocas,
avidez de ser y estar
sobre el terrenal estadio
con zarzas, -no importa-
lejos del camposanto
dos cuerpos se aferran
y engañan al abismo
como astros furtivos
que no se rijen por leyes
telúricas ni sagradas.
Incandescente de vida
al fin ella dice "me muero".
Todo queda calmo al poco.
"Mañana te veo", dispone.
Y amanece. 
Hasta la próxima muerte.

Imagen: Cecil Skotnes