INSECTOS

Todo poema lleva un tú
que lo hace luciérnaga
en la noche del universo.
Los humanos-hormiga 
nos dolemos
y amamos
en un radio
insignificante
como una fila
de puntos 
suspensivos
surcando
simas tectónicas
sin ser conscientes
del vértigo.
Lo enorme no es visible
a nuestros ojos
de insecto.


Imagen: Tsuneaki Hiramatsu

SELFIE

Regreso al futuro 2015.
Del autorretrato al selfie,

Frida, siempre.

Imagen: Agencia Leo Burnett

PARA QUÉ

¿Para qué gritar por escrito,
arriesgar una fortuna de monopoli,
crujir, amar sin romperse,
creer que ganas aire y luz
mirando en la oscuridad,
saltar al vacío imaginario?

Ensayar vida o suicidio
sobre un trozo de papel
sostiene y sacia
con la eficacia de un colador
sobre un caudal de esta nada.
Inútil, estúpida, insuficiente
pérdida de tiempo.


Imagen: Stefania Gambella. 

PALABRAS NEGRAS

Hay palabras
que germinan solas
en el aire.
Huelen al pronunciarlas,
esponjan al que las dice,
fermentan 
sobre el oyente
y sus pupilas se dilatan.
De levadura a podredumbre
solo hay un puñado de fonemas,
lágrimas,
cuerpos cavernosos, 
arena y sangre.
Una suerte
de ilusiones
rotas en sarcasmo negro.


Imagen: Chema Madoz

PÁJAROS

       "Soy un nido de ceniza
     adonde acuden los pájaros

     para buscar el maná de la sombra(...)"
         Leopoldo María Panero

Se levantó la tapa

de los sesos

para volar

con su bandada

de pájaros.
Y resplandeció la sombra.


Imagen: Erkin Demir

HOMBRE

En un manto-precipicio
se intercalan
humores esenciales,
restos
de ADN desleídos 
sobre la gruta
de un filósofo antepasado, 
el bien y el mal 
hechos carne y audacia,
el vino que ciñe
cinturas con alientos,
palabras de barro
templando la piel
del hombre
creado
para
deleite 
de una mujer gato.
Afuera
tempestades.
Aquí
sopla el verano.


Imagen: Yoga. Alexander Pilnick.

POEMA EN BLANCO

Quería escribir
un poema de nieve
que derramara belleza fría
en tu cuello o en tus ojos
de lector cualquiera
que tropieza por casualidad 
entre estas letras.
Por ejemplo, 
un poema al café,
o a un gato,
o a un atardecer lleno de vetas.
Pero nada más coger el lápiz
me traicionan los fluidos,
me mancho de sangre
las manos
y cuando me quiero dar cuenta,
lanzo piedras,
grito,
o lo que es peor,
me quito la ropa
que hay debajo de los huesos
y me incrusto
en el barro, quedando expuesta.
Yo solo quería escribir blanco,
limpio,
un poema al café
o a un gato,
o a un atardecer cualquiera veteado.


Imagen: Haystacks in the Snow. Franz Marc.