martes, 29 de abril de 2014

MEDIAS TINTAS



















Las medias tintas,
para los 
calamares.
Yo me quito
las medias
para ti.
Los desnudos
en tinta
no son de azúcar;
muerden
y duelen,
como el hielo
quema.

Imagen: Beth Galton. The series of texture.

jueves, 17 de abril de 2014

WORLD


























El mundo,
licor de alta graduación,
tiene el tamaño
que tú eliges.


Imagen: Etam Cru. Moonshine. 2013. (Street art).

lunes, 31 de marzo de 2014

POESÍA SON




















Me aburren 
los que enarbolan
la poesía
en sus vidas,
mientras excitados
ensalzan y acotan 
qué es un poema.
Banderas, credos,
o inventos.
Tan equivocados
como cualquiera,
con más letras
o menos.


Imagen: Joan Brossa. Paleta-poema. (Poema objeto). 1989.

miércoles, 12 de marzo de 2014

PIÉRDETE




















No puedo comprar
un bosque
para perderte
ni una alameda
de hojas de papel.
Tampoco se alquila 
la cima suficiente.
En cambio, 
te propongo especular
sobre tu territorio,
obtener resinas
licuadas en la corteza
de tu cuerpo,
deshojarte al sol

y condensarnos
desnudos
como yemas nuevas
vulnerables
a la vida.
Piérdete
conmigo.
Seamos bosque.



Imagen: Georges Braque. Le Park at Carrières-Saint-Denis. 1909.

domingo, 16 de febrero de 2014

MOTA DE POLVO










No es fácil 
ser polvo,
sobrevivir 
sin odiar 
a los cepillos
porque es su naturaleza
barrer
y ser polvo
no entra 
en las pautas.
No es sencillo 
desangrarse
como polvo
pagando tasas
a los plumeros.
No es fácil 
evaporarse
en tus brazos
en un polvo
y salir 
limpia
de trazas
de tu ser
polvo,
mota,
nada.




Imagen: Nocolas de Stael. Stael Nu couche bleu. 1955.

sábado, 1 de febrero de 2014

VÍSTETE


















-¿Qué miras?
-me dices 
mientras te vistes
despreocupadamente
y retengo tu pene y tu torso
en este vaho templado
que quedará conmigo
cuando te hayas ido.
Otra vez.


Imagen: Mr. Chair.  Soojin Hyun (Design Mong Studio) y Sangho Park (VIN & Co.) 

sábado, 25 de enero de 2014

CUENTO INFANTIL






























Érase una vez
un mundo de palabras.
Las había con botones, 
azules, tiernas,
hirientes, rotas...
Con ellas hice mi casa.
Hasta que un día,
como en todos los cuentos,
vino el lobo y sopló,
y el viento se las llevó.
Quedé de nuevo desnuda
en morada sin muros,
expuesta a municiones y mareas,
como ave migratoria
en vuelo rasante y abierto.


Imagen: Cristie Henry - Gingerly Relinquishing The Night’s Long Journey