BE WATER

Hay tanta agua en los poemas
en forma de olas, lágrimas,
espumas, ríos, espermas,
tormentas, nubes,
canto de fuentes y de cántaros rotos,
náufragos de mares interiores
vasos medio vacíos,
peces sin agua,
amantes sin la saliva necesaria, 
que me pregunto (I wonder)
si será por nuestra naturaleza,
pues según me contaron
somos tres cuartas partes de agua.
Buscamos el roce, entrelíneas, 
de la fracción de líquido que falta
para sentirnos plenos.
Por eso bebemos, nadamos, 
para licuarnos, ser vapor,
transpirar a través de otra piel,
precipitarnos como lluvia,
empaparnos.
Aun sabiendo que todos los poemas
acaban en papel mojado.


Imagen: Jesús Rafael Soto. Penétrable BBL bleu, 1969/re-fabricated 1999

RODEOS

 

Toda la vida por delante,
toda la sed por detrás,

ro-de-án-do-me 

hasta encontrarte.


Imagen: Evelyne Axell. Autostop (1966)

HOLOGRAMA

Me colé en tu sueño,
semitransparente,
condenada a ser curvas
en piel de holograma.
No alcanzaba tu tacto
y me marché flotando,
irisada y urticante,
como medusa maldita.

Imagen: Abyss. Yellena James (2007)

PROBLEMA DE TRENES

En un mundo plano
como una pizarra,
dos trenes circulan
a velocidad conocida
y en sentido contrario.
¿En qué punto se encuentran?
Grafito lento y espirales 
amarillas.
Hay cosas que no cambian.
Trenes que pasan,
elefantes que vuelan,  
sopor colectivo,
mi desapego
por las matemáticas.


Imagen: James Coignard


 

LIMPIEZA

Tengo que poner orden
en mi cabeza.
Hay palabras malolientes
por ahí tiradas
impregnándolo todo. 
Se multiplican, 
me saturan y ensucian.
Sé que alcohol 
desinfecta y es bueno
para sacarle brillo
a la materia gris.
Voy a hacer zafarrancho. 
Por favor, póngame  
otra cerveza
de las que lavan 
más blanco. 

Imagen:  Jackson Pollock. Shimmering Substance (1946)

ORIGAMI

Pajarita de papel.
Plegada sobre sí,
-montes, vértices y valles-,
asimétrica,
en lenta ceremonia
busca su corazón de arroz.


Imagen: M. Domínguez Guer. Pajarita de papel.

MI SOLITARIA

Es una solitaria
lo que llevo dentro. 
Aquí. Donde me vives tú.
Sin luz, color, peso.
Respirándome el aire
como un sueño negro;
veneno sin enfermedad.
Nada es suficiente
para expulsarla.
Tenia interminable
que no se sacia
y me deja hambrienta 
y exhausta siempre.
Qué importa lo que digas:
no hay cresta de montaña
lo bastante alta; 
música, alcohol o sexo
la aturden pero vuelve
retorciéndose con más fuerza.
Sospecho que dejaría
de martirizarme
si pudiera salir,
-poema abyecto-,
sin imágenes de amor,
ni viscosas o turbias
como semen o humo de tabaco.
Versos sin masa,
levadura, ni belleza.
Si pudiera darle forma
de poema. 
Quizá entonces vendría la calma.



Imagen: El espejo falso. René Magritte. 1935.