¿A quién le importa
cómo la luna
desata mi euforia
y los tentáculos
de las siete plagas
me exilian
al infierno del dolor?
¿O si las manos eran manto
o algas negras?
Hasta que el exorcismo
del desierto
acribille todos tus planetas
y se aquiete la marea
de la peor versión
de mí misma,
silencio,
eclipse,
espejo.
Imagen: Escena de Melancholia, de Lars von Trier.
